Arrojó el bolígrafo lejos de sí. Entrelazó las manos debajo de la mesa, inclinándose asustado hacia lo que acababa de escribir. De alguna forma lo había conseguido - y no sabía cómo. El proceso le parecía un recuerdo nebuloso, un hilo escondido en los recesos inaccesibles de su mente.
El Poema Definitivo estaba allí, delante de él, garabateado con tinta negra sobre un post-it amarillo. En apariencia no eran más que tres líneas, tres miserables cadenas de palabras unidas por una sintaxis inusual. Palabras huidizas, multiformes, ambiguas como un espejismo. Por sí solas podían tener cualquier significado. Juntas, desataban un poder tremendo.
Y él lo sabía.
Después de secarse el sudor que le bañaba la frente cogió el post-it con sumo cuidado, lo metió plegado en el bolsillo de la camisa y salió del pequeño apartamento. Caminó sin rumbo fijo, de una acera a otra, atravesando las manzanas con paso tambaleante, intentando quitarse de encima la febril excitación que lo invadía.
En el cruce de la avenida principal con la calle Rutherford chocó con una mujer. Tardó un segundo para recuperar el equilibrio, y para cuando lo hizo se dio cuenta de que la mujer le pedía disculpas con una adorable sonrisa. "Esto debe ser suyo", le dijo mientras recogía del suelo el post-it.
Va a leerlo. Dios mío, ahora lo leerá, constató el autor, impotente. Ella miró un momento el papelito. Bastó con que viera de refilón una palabra y algo en su cerebro empezó a procesarla. Una serie inevitable de acontecimientos neuronales en cascada pusieron en marcha todo lo demás. La mujer puso cara de sorpresa, levantó despacio la mirada hacia él, y luego se desplomó.
Le costó lo suyo sacar el post-it del puño cerrado de la mujer. Ahora ya lo entiendo todo, murmuraba ella, extasiada, mientras sonreía con los ojos cerrados. Una vez recuperado el preciado papelito, el autor miró a su alrededor. Nadie había visto nada. Volvió a mirar a la mujer, que se había sentado con las manos sobre el regazo. No te preocupes, ve, le dijo ella con una sonrisa indescriptible. Y él se fue.
Reanudó la marcha, esta vez hacia el centro de la ciudad. El Poema Definitivo funciona, pensó para sus adentros. La combinación perfecta de palabras, la llave maestra de las emociones humanas, en su bolsillo. Se puso a experimentar con otras personas. Sacaba el papelito, pedía a alguien que lo leyera, y se alejaba a una distancia prudencial. La mayoría perdía el tono muscular y entraba en una especie de éxtasis pseudo-catatónico. Alguna clase de Síndrome de Stendhal, quizá.
Con algunas personas no funcionaba del mismo modo. Cuando se lo leía a niños, estos sonreían o se encogían de hombros. Y las personas muy ancianas se limitaban a asentir y suspirar, como si ya conocieran la verdad oculta en el brevísimo escrito. Se lo leyó ingenuamente a perros y gatos, y estos le lamían la mano. Intentó leérselo a los pájaros, y estos contestaron con su canto.
Estaba no muy lejos de los estudios de la radio estatal cuando se percató de que alguien lo había estado siguiendo. Un hombre vestido de negro. Era la Muerte, o el Silencio, o tal vez un crítico literario. Los críticos literarios eran peores que la Muerte. Sintió nacer dentro de él una duda angustiosa. Si lo que él tenía en sus manos era el Poema Definitivo, entonces el tipo que le seguía debía ser el Crítico Definitivo.
Se puso a correr hacia el teatro más cercano.
[¿Continuará?]
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Comentarios
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Muy bueno... espero que continue.
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Comparto completamente la opinión sobre los criticos literarios. Aunque podría ser peor... ¡Podria ser un oscuro minbro de la RAE en busca de lexico mal empleado! [Corre poeta corre!] |
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Los críticos somos universalmente abucheados... pero tenemos una venganza despiadada con nuestros enemigos, peor que el retorno de Drácula: en cuanto alguien abre la boca para llevarnos la contraria, se convierte en uno de nosotros. |
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ay, sí, todos nos convertiremos en críticos pero...muy mal pagados!!!.
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Bueno, pero todos muy pagados de nosotros mismos, es lo que da la autocrítica... y menos da una piedra. |
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Una escala de palabras. Espero la continuación con mucha curiosidad. |
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El crítico definitivo... se me eriza la piel! Es lamentable que los que nos definimos creativos (de cualquier índole) seamos tan suceptibles a la crítica. Pero cómo me encabronan los críticos que creen que lo saben todo. La ironía de todo esto es que constantemente estamos saltando a ambos lados de la barda: críticos y criticados. Veamos que pasa... tal vez el Crítico Definitivo también sucumba al poder de las 3 lineas! |
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El crítico definitivo... se me eriza la piel! Es lamentable que los que nos definimos creativos (de cualquier índole) seamos tan suceptibles a la crítica. Pero cómo me encabronan los críticos que creen que lo saben todo. La ironía de todo esto es que constantemente estamos saltando a ambos lados de la barda: críticos y criticados. Veamos que pasa... tal vez el Crítico Definitivo también sucumba al poder de las 3 lineas! |
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UPS... doble click al botón de comentario y vean lo que sucede... doble comentario!
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Hola te he puesto en mi blog dentro de los 5 recomendaciones personales, esto con motivo del Blogday, ¡tu blog es muy bueno, felicidades!
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los críticos, los creativos (por usar un término vertido aquí), el auditorio,... somos todos uno. Cada cual sustente al otros y viceversa.
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Excelente página, excelente escritura. Muy creativa, amena, muy ligera pero al mismo tiempo incisiva y capaz de dejarte con el sabor de la buena literatura.
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Soy yo o el 12 es autopromocion bloguera? |
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Ah,me olvidaba.Buenisimo!Espero la continuacion con ansia(y de paso podrias escribir el poema!). |
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... No sería Borjamari? :p |
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Ahora en serio, ¿para cuando tu libro?
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Cuando tenga la suficiente inspiración, supongo.
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Las personas autoodiadas son los mejores genios ;)
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igual, los haikus producen esas cosas si tines la desgraciada suerte de tropezarte con el adecuado en el momento... buenísimo ;) |
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¿La misma Mar boliviana que tiene un blog de una sensibilidad y calidad deslumbrante?
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Por cierto "deslumbranteS"
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http://mardesierto.blogspot.com/ |
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Quién habla de autocrítica?!!, jaja, de esa no se oye nada.
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Como diría el gran maestro Oscar Wilde, sin duda las cosas más perfectas y aquellas definitivas son las más vulgares de todas; vulgares por el mismo hecho de ser inmaculadas. La belleza está en los defectos, y la fealdad es sin duda la mayor de las virtudes, que no la más necesaria.
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si fueran capaces de aprehender, aunque fuera por un instante, la indescriptible belleza del Todo, el Conocimiento Cósmico -presente en todas las criaturas del Universo- del cual sólo la racionalidad nos aparta...comprenderían lo insignificante de la obra humana, por no hablar de la idea de que "defecto=bello"; "fealdad=mayor virtud",...¡Lo que faltaba!
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El poema definitivo:
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(El proponente era yo)
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Alguien dijo que el día que "el" libro fuera escrito el resto de los libros desaparecerían en una gran explosión (o algo así, vale la idea). Por lo visto "el" libro todavía no fue escrito, o eso lo dijo Borges y se me escapó la ironía...
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q si, q fui yo la de haikus, pero me da no sé qué aparecer de nuevo, no vayan a creer q me estuve autopromocionando, aunq le debo una a Anónima |
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Todo principio tiene un final... y yo lo espero con ansia ;) |
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Tranquila Mar, puedo garantizar que no se ha estado autopromocionando, y que no le debe nada a Anónima ni a ningún otro comentarista.
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Algernon, si puedes avísale de los peligros, de celebrar pactos, te lo digo por experiencia: Juro que recorrí infinitas editoriales con mi primer manuscrito, todavía inédito, bajo el brazo. Un día, extenuado por el sol revisé los bolsillos exhaustos y encontré una tarjeta desconocida.
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Toda esa bazofia sobre el defecto bello y la fealdad como mayor virtud solo puede venir de una psique asentada en la mayor mediocridad que le permite a un sencillo individuo vivir en una sociedad alienante y opresora. |
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gracias memento, me temo que tu lenguaje habrá sido más explícito que el mio.
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